Polvo y napalm

Todo habia sido culpa suya. Era increíble que él solo hubiera podido provocar aquello, pero esta es la grandeza de la era de las comunicaciones; una sola persona escribe panfletos desde su habitación, y sin saber cómo, todos acaban siguiéndole. Acaba teniendo una organización; un ejército. Y él ni siquiera se da cuenta hasta que es demasiado tarde.

Poco a poco, las cuentas de email se habian ido saturando con su propaganda. Poco a poco, más y más gente se había ido convenciendo de que tenía razón. Contagiándose de su descontento. Él nunca creyó en la teoria del granito de arena; un monton de granitos de arena no hacen una montaña, sino un desierto, tal vez. Y así fué: poco a poco, se iban poniendo más granitos de arena hasta conseguir el desierto.

Cuando quemaron la primera biblioteca, ni siquiera sospechó que él hubiera tenido nada que ver. ¿Él? estaba a miles de quilómetros de allí. Ni siquiera lo había dicho en serio, lo de quemar bibliotecas.

Ni siquiera se enteró del primer asalto a un museo.

Los estudios de televisión estaban en otro continente.

Cuando todos los cds de aquella discográfica aparecieron rallados de fábrica, creyó que fué una casualidad.

Pero poco a poco, todos le iban haciendo caso. Y poco a poco, granito a granito, entre todos lo destruyeron todo. Y a todos les pareció bien, porque incluso los que no se habían enterado, los que no habían ayudado a construir el desierto, sabían que en realidad, estaba mejor así.

Y entonces acudieron a él. No sabían quién era, pero corrían por las calles, gritando, pidiendo ayuda, pidiéndole que les indicara cual era el siguiente paso a seguir. Y él no sabía si hacerlo, pero salió a su balcón, y los que estaban allí esperaban abajo sus palabras, aunque en realidad no sabía qué decir. Pero lo dijo:

-Nadie puede vivir en el desierto; ahora hay que volver a crearlo todo. Pero aseguráos de que lo que creeis sea mejor que lo que habéis destruido. Y haceos a la idea de que, tarde o temprano, alguien tendrá que destruirlo otra vez.

Y al final, todo volvió a estar como estaba, pero ya nadie lo recordaba, así que les pareció que estaba bien.

Imagen:
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En seguida, el diablo vió en mi un Fausto en potencia. No fuí yo quién le llamé, sino que él se me apareció directamente, porque sabía que a mi me gustaría hablar con él. Que quizá podríamos llegar a un acuerdo.

- ¿Qué me ofreces?- le pregunté.
- Bueno, puedo ofrecerte muchas cosas. Depende de lo que tú quieras.
- Tú ya sabes lo que quiero; de lo contrario, no estarías aquí. De lo contrario, no serías el diablo.
Me miró un instante de arriba a abajo, con esos ojos negros que tienen los demonios, como si estuviera repasando mentalmente lo que le habían dicho de mi; sin duda, había hecho los deberes antes de venir.
- Sí, sé lo que quieres. Pero no se puede tener todo; ni siquiera yo puedo hacer eso. Tendrás que elegir. Crees que eres especial, y quizá tengas razón. Quizá sea cierto que tengas talento para algo. Quizá puedas ser mejor que los demás, pero como te digo, no se puede tener todo. He aquí mis dos opciones: serás todo lo bueno que quieras en lo que quieras. El mejor; tú puedes serlo. Quizá podrías serlo sin mi ayuda, quién sabe, pero yo te lo garantizo. ¿Qué es lo que quieres hacer?
- Escribir.
- ¿Quieres escribir? bien, eso está bien. Tengo facilidad para este tipo de cosas. Puedo convertirte en Poe; en Lovecraft. Dickinson, si lo prefieres. Tengo mucha experencia en lo que es el arte en general. Conozco a Van Gogh; a Mozart. James Dean. No es fácil escribir operas con siete años. Con mi ayuda, puedes ser igual de grande. O más. Pero todo tiene sus contrapartidas, claro...
- Déjate de rodeos, diablo. Quiero que sueltes ya lo que sea.
- Está bien, está bien. La contrapartida es que vivirás solo y angustiado. Y moriras igual de solo, pobre como una rata. Probablemente loco, internado en algún manicomio. Probablemente joven. Tendrás que darte prisa, porque todas tus obras maestras tienes que escribirlas antes de cumplir treinta años, y a nadie le gustarán, hasta que mueras. Luego, al tiempo, poco a poco se te irá descubriendo, y en un par de décadas, se te estudiará en todos los colegios, se harán películas sobre tu vida y serás materia de selectividad. Habrá camisetas con la foto de tu lápida y tu epitafio impreso en la espalda. Los jóvenes querrán ser como tú, y a alguien le pondré tu nombre en esta lista como ejemplo de lo que se puede convertir.
- ¿Y cual es la otra opción?
- Bueno, puedes vivir muchos años. Ser muy feliz, tener hijos, y todas esas cosas que gustan a los hombres. Incluso ser rico. Probablemente también escribas, dentro de un tiempo, decenas de libros, que se venderán por miles, si es lo que deseas. Pero al poco de publicarse, se olvidarán. Nadie hablará de ti, y cuando mueras, dentro de muchísimos años, nadie volverá a pensar en ti. Estas son las dos opciones que te doy. Ahora es tarea tuya elegir.
Le miré de arriba a abajo, mientras se desvanecía, diciéndome que había hecho una sabie elección. Yo aún no se cuál fué.

Imagen: H. R. Giger